生活縱有溫情已迢迢日志
如果生活的手沒有觸動感情的弦絲，思緒的琴是不會鳴響的，而不知什么時候起，那手始終就沒離開過。它有時那樣僵硬，聲音凄楚而悲涼；它有時那樣柔軟，聲音悠揚而清越。遠在冰雪覆蓋著童心的時候，它猶如一股飛泉騷于崖底，迂回于巖系，每度春光近逼就活潑潑地噴射出來。那既沒有田園詩，也沒有小夜曲，無論是草木的喧嘩還是落葉的颯瑟，都不過是亙古長存的歲月交響樂中的間奏而已。憂傷不會留步，煩惱不會久居，有什么能在春的感召下羈滯呢？生活就是這樣迎來送往！可是那個“人”卻冒然闖進了這孤傲的禁地，來得那樣神秘而唐突，既帶來了憂患又分擔了憂患，如同一夜之間大雪占有了平原也淹沒了溝壑一樣。這個“人”的名字叫做記憶。
那似乎還是很小的時候，家里常來探望父親的客人，有同事，有年輕人。他們有的落落大方，風趣而幽默；有的唯唯諾諾，拘謹而寡言；有的雄辯滔滔，直率而開朗。可是他呢，寡言、乖戾，機警而聰穎，使人無法懷疑他的哪句話是假，也無從斷定哪句話是真。大庭廣眾之下，他沒多說過一句話，也沒說錯過一句話。日常瑣事里他周密細致，天衣無縫，無論對上級還是對下級，他從不阿諛奉承或者吹毛求疵。但就是他，當夜深人靜，能幾小時幾小時地在路邊散步，要么又在人們入睡之后，拉亮臺燈，一亮就是個通宵。他每天都在想什么？他每句話后面又隱藏著什么？他就象浮在海面上的`一座小山，只把一小部分露在水面。
在那個不撒謊就無法生存的歲月，人人都在撒謊，可恥的界限變得模糊不清了。天天都要跟謊言打交道，叩上門來，不得不招待他們。現實把一切都變得那么貧困，卻只有謊言例外。人們于是用一種謊言去對付另一種謊言，用高明的謊言去對付低劣的謊言，用誠篤的謊言對付虛假的謊言，如果對付不了就要逃避躲藏起來，歇歇腳，喘喘氣，這個庇護就是家。然而當有人看準了這個家，把謊言拖進了這個家，使人每天都要呼吸著謊言，咀嚼著它，甚至夢囈都要說著謊言，這能叫人容忍嗎？它把你趕到懸崖的邊緣，下面是深幽幽的沒有底的恐懼，是黑洞洞的無法抗拒的厭惡，當你就要掉下去的時候，忽然發現懸崖的暗處竟有一座寬敞的橋。這橋結實可靠，真誠走過去它安安穩穩，而虛假踏在上面就搖搖晃晃。
父親在他那本厚厚的日記里寫道：“看，那些作家，教育者，政客，領袖們，為什么他們的志愿總是很偉大而實行起來就變得懦弱了呢？為什么他們總要追求不朽卻總被歷史遺忘，而人民卻永存呢？……”
雖然各地的紫丁香年年揚花，年年凋謝，但生活的任何空間也沒能留下它的馨香。可是人們卻不屈不撓地絮聒著什么痛苦培養人的記憶，幸福使人健忘。歲月對我們來說就象生命一樣僅僅是一種現象，可是我們就用這些痛苦的夜霧遮掩著安恬地鬼混到現在，多么潦倒，多么落魄，居然還得其所哉！
如同作家說：愛情，這個字眼包含著多少意義啊！從肌膚的溫柔的撫愛，以至心靈的永久振奮;從組織家庭的簡單欲望，以至臨終前的痙攣；從貪得無厭的感情，以至雅各天使的爭斗。多少記憶流逝，又有多少記憶臨近，似乎生活就是這樣，解釋與不解釋，可解釋與不可解釋，從被解釋的欺騙中清醒過來，又在不可解釋的真實中倦睡過去，這也就是生活。在感情的河道上，漂著一條破舊的小船，船里傳出一首全新的歌，卻歌唱著古老的河道。一切都是那么偶然，而必然得又是那樣自然。發現了你，命中了你，躲不掉，藏不了，無法拒絕，無從排斥，卻又頑強地與你心靈中的回聲呼應。
如同詩人說：人們用煤造火，用葡萄造酒，用嘴唇造人。
但作家和詩人都是天生的職業悲觀主義者，他們總是從人生的陰暗里解釋生活，然而被解釋的真是生活本身嗎？生活是什么？它從哪來的？可它是什么，它來了，它象亞聲，可它比亞聲更輕微；它是紫外光，可比紫外光更奇特;它象微波，而比微波更神秘。它隔著疲憊的歲月，隔著迷亂的經緯線，也隔著朦朧的困惑在悄悄地傳遞。
生活如同一根劃著的火柴，多少聯想，多少掛慮，就產生和消失在這跟火柴上！燃盡吧，不留一絲痕跡，然后讓夜風吹滅它，把灰燼向夜霧中播散！也許這就是我們的人生，一無所有，又無所有。誰能從中索取什么，它又能給予什么？
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