日子
吶，幾點了。也許，這不重要。
反正，又是一個夜。
垂簾被拉得嚴嚴實實的，透不過一絲夜市的紅燈綠酒。
密閉的屋子里，是濃重的黑、歇斯里底地黑、諷刺般的黑。筆，不知在手指間翻滾了多少次了。所有的情緒都附和著它旋轉的節拍，所以，筆滑落一次，心，就會更著顫抖一下。就像某種自然規律。
每次老師看見誰誰誰拿著筆轉圈圈，都會說那是不認真的表現�？�，我只有在轉筆的時候，才是最認真的---不是聽課，是想一些問題，想一些模模糊糊，深深淺淺的問題。
夜，終究是冷的，寒冬的夜，更冷。
十六歲了，成大孩子了。冷了，還裹得薄薄的，一件件的羽絨服被掛在衣櫥里，成了標本。那庸俗，那臃腫，那沒品位。我們喜歡的，it“sfashion。非主流，那些散亂在街頭，網絡，校園的迂腐，頹廢的潮流文化．它們把我們湮沒在冷色調里．教我們蹲在墻角絕望，想那些腐朽了、發臭了、潰爛了的小往事，然后，憂傷得一塌糊涂．像這冬天里，夠冷的，可誰誰誰，一副小資情調，一臉落寞，打量著這個隱逸在黑暗里的城市．低俗．可我們，就是如此低俗．一邊狠狠地的唾罵自己，一邊卻依舊這樣生活著．
傻傻的年代，傻傻的我們，傻傻地過著傻傻的日子．一群傻傻男孩，一群傻傻的女孩．
誰誰誰說，看得淡一點兒，就傷得少一點兒．我們，卻總是敏感得莫名其妙．濃墨重彩地去感傷、悲傷、憂傷．熱淚盈眶后淚流滿面．似乎看透這人世間的一切的一切．心里無限的'委屈變成了對世界世俗強烈的憎恨，心底歇斯里底的疲倦變成了支離破碎的絕望．曾經那個華麗的夢想，突然間成了一把銹跡斑斑的匕首，在身體的某個角落深深淺淺的劃著，發出咯吱咯吱的聲音．冰涼冰涼的流質似乎侵蝕全身．
唯一的溫暖，就是忘乎所以地寫那些傻傻的故事．寫得徹夜難眠，寫得纏綿悱惻．有時，問自己，寫這些，都到底為了什么？
為了那可憐的稿費．
為了寄托什么什么．
為了紀念那些這些．
為了那份弱弱的溫暖．
更或者，只是無聊玩玩而已．傻傻的理由。
難道，做一件事，背后都有一個理由么？“因為……所以……”我們的一舉一動都牢牢的套在這對關聯詞里。它勝過法律，它是常規。傻傻的我們墨守成規。
只有那些文字。它們天馬行空、無拘無束、不拘一格。演義著人世間的悲歡離合，生生死死�？蓵r間流逝，文字，有時候也只能夠給我們一個模糊的故事輪廓。傻傻的我們，依舊不知疲憊的寫。哪怕只能留住一個模糊的故事輪廓，也比什么也沒有好。
當青春，只剩這些模糊的輪廓。傻傻的我們，又能奈何。是否會感覺前所未有的無力。
筆，在我笨拙的撲捉間，終究還是滑落了�？�，心卻平靜得出奇。
冷。午夜的溫度寒冷徹骨。
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