十一
她在樹下寫著什么，靜靜的，偶爾抬起頭來看看開滿花的樹，那本是媽媽用來記錄家里開支和收入的本子，因為被水泡了很久，媽媽覺得也用不了了就把它扔在了那顆樹下。蔚藍色的封面，像是頭頂上那惹的她駐足良久的天，只屬于她自己的。于是，她把它撿了回來。在上面寫了很多很多的字。
她那是才十一歲，不知道這叫“小說”，只是覺得這東西確確實實是在心里的，發著光，她每一刻都可以看見它，就像是一個生活在她心里的精靈。她覺得很清楚，寫東西這個習慣就是從她十一歲那年開始的。那些年她寫了許多許多，寫散文，寫詩集，只要是能寫的她都寫。她并不渴望自己能寫出像夏洛蒂。勃朗特那樣的巨著，只希望有一天能出版自己的散文詩集。那種強烈的欲望像是潮水一樣，一點一點涌來，翻滾，旋轉，也許它會徹夜不歇。
初二那年是她至關重要的一年，當別人正在關注著自己的作業時，她也正關注著自己的“作業”。那年是她真正意義上的創作，她寫了許多許多的小說，有整整九本稿紙。她喜歡寫一些幻想小說，就像是一個精靈的故事，樂此不疲。她并不熱衷學習，只愛寫。她把寫作當成了自己的事業，一種與生俱來的的責任，責任自然是不可推卸的，于是，天天都是這樣，寫完詩歌寫散文，寫完散文寫隨筆。明天都帶著責任和夢想，她覺得每天都過的很充實很幸福。
有時她會看著自己寫的小說，偶爾也會用筆一個字一個字的點一下，其實她也不知道自己寫了多少，只覺得夠了，應該夠了。
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